lunes, 27 de octubre de 2014

Gracias



Gracias por coger mi mano,
por aferrarla con firmeza, pero con cariño cuando lo he necesitado.
Gracias por cada palabra de alivio dicha  a tiempo,
por regalármela con honestidad y sin prejuicios.
Gracias por mirarme a los ojos,
por mostrarme la transparencia del afecto sin decir nada más.
Gracias por abrazarme,
por entregarte a mis brazos y permitir que yo me refugie en los tuyos.
Gracias por besarme,
por acariciar con tus labios mi boca sollozante.
Gracias por no dejarme en el camino,
y por andar a mi lado todos estos años.

viernes, 24 de octubre de 2014

el dios de las pequeñas cosas



Son tantas las pequeñas cosas… En cada una de ellas hay un dios, un dios pequeño. Este es un listado cualquiera, el que cualquiera de nosotros podía elaborar cada día de nuestra vida, si quisiéramos apreciar el valor de las pequeñas cosas.
Al despertar, miro el reloj y permanezco abrazada a la almohada cinco minutos más. Qué sensación tan agradable la de estirar las piernas entre las sábanas calientes.
Ese olor a bizcocho recién salido del horno, inundando toda la estancia de aromas de la niñez.
La grata sorpresa de recibir un mensaje de teléfono de alguien que daba por perdido.
Como se iluminan tus ojos al decirte, cuánto te quiero.
Saborear un cremoso helado de frutos rojos en esas noches de agosto en las que resulta difícil conciliar el sueño.
En los días en que amenaza lluvia, dejar que las primeras gotas empapen mi cara, y en un gesto de valentía salir a la calle sin paraguas.
Perderme entre la gente y los ruidos de la ciudad cuando la tarde va llegando a su ocaso. Pasear a solas o acompañada de alguien conocido, sin importar demasiado el destino.
El ladrido de mi perro al oír el sonido del motor del coche cuando llego a casa después del trabajo. Lames mis dedos desinteresadamente. Me das la bienvenida con frenesí y en ese instante pienso en lo que significa de verdad ser agradecido.
Saludo al señor del quiosco como cada mañana. Pienso que lo importante es lo que no necesita serlo.
Tu boca entreabierta de bebé descansado, al quedarte dormido en el sofá después de comer.
La elocuencia de las palabras que dicen aquellos que, con honestidad, quieren pedir disculpas.
Como te devoro a besos sin objeción alguna. No he probado sabor más agradable que el de tu piel después del baño, antes del baño ó mientras te baño.
Deambulo descalza por la casa al son de una bossa nova los domingos por la mañana. No me importa ni mi apariencia desgreñada ni el movimiento de las agujas del reloj.
El primer baño del verano.
En las tardes desocupadas, enfrascarme en una lectura entretenida. Pareciera que el mundo únicamente lo conformara la historia novelada y yo misma.
Sentir tu sonrisa tímida en mis oídos.
Cuando mi madre me acaricia el cabello mientras cree que estoy dormida.
Tantos son los dioses, tantas las pequeñas cosas y tan poco el valor que se le da, que hoy merecía unas líneas.

el deseo

La vasija de éxtasis de mi cuerpo
reposa en tus manos inventadas.
Manos de alquimista y orfebre.
Nunca vacilas en mi noche, 
a pesar de los caminos inciertos.
Saboreo tus gemidos silenciosos.
Acaricias mis frutos cálidos.
Te llamo en la distancia
y desapareces.
Te reclamo, abriendo la piel
y entonces, le doy forma a tu figura,
sobre mí, en mí, conmigo...
Humedezco las sábanas de deseo.
Me enciendo.
Me quiebro.
Me separo.
Me uno.
Y estalla mi vasija,
empapándome de ternura.

viernes, 10 de octubre de 2014

la excitación



Me acerco,
y un regimiento de hormigas se propone invadir mis piernas.
Me acerco más.
Las hormigas se  trasladan a mi ingle como si quisieran devorarla.
Rozo tus rodillas,
a las hormigas les salen alas y comienzan a planear sobre mi estómago.
Acaricias mi barbilla y me preguntas si estoy nervioso.
Cierro los ojos y te respondo,
-Tanto como las hormigas que ya han conquistado mi pecho.

miércoles, 8 de octubre de 2014

el desamor

El viejo quiso alzar la mirada, pero un escozor punzante le obligó a mantener los ojos cerrados. Pensó, entonces que, quizás el mismo universo le estaba brindando la oportunidad de no tener que ver esa realidad a costa de su propia ceguera.

la foto



Recuerdo como mi madre ya me avisó la primera vez que te vio.

-Ese muchacho tiene una mirada turbia -me dijo.
Cuando conseguí hacerme consciente de aquellas palabras, ya era demasiado tarde. Andaba enredada entre las envolventes aguas de tus ojos verdes. No había manera de que atendiera a otra cosa que no fueras tú.
-¡niña, estás ensimismada! -me decía la abuela Antonia cada vez que me quedaba en silencio frente al televisor de su casa.
-Abuela, es que no sé qué me pasa –respondía, algo afligida.
-Lo que te pasa, criatura, es que andas atontada con ese joven por el que pareces beber los vientos. Cuídate mucho, niña, y protégete de cualquier aprovechado. ¡Será por muchachos! -vociferaba la abuela, mientras iba y venía de la sala de estar a la cocina.

No lograba entender por qué os disgustaba Mario, por qué no podíais comprender que nos queríamos y que estaba saboreando las mieles de mi primer amor. Era una adolescente de dieciséis años, que comenzaba a sentir lo que significaba ser una mujer deseada.

-Lucía, no hagas ninguna locura. Vas muy rápido con ese chico. ¿No te habrás acostado ya con él? -me preguntó una tarde mi abuela, aprovechando que estábamos a solas en casa.
-No, no…no digas tonterías, abuela -respondí rápidamente. Hizo un gesto con la boca por el que deduje que ambas sabíamos que estaba mintiendo. Por aquel entonces, ya me había entregado a ti en varias ocasiones. Y llevaba en mi vientre su consecuencia.

Menudo sobresalto  di en el baño del instituto cuando vi las dos rayas del predictor. Lo tiré a la basura y salí corriendo presa del pánico, sin mirar atrás. Queriendo con la huída, borrar cualquier rastro de la realidad. La inesperada realidad que cambiaría el rumbo de mi vida.
Han transcurrido diez años desde aquel día, y ahora con veintiséis años, aún siento miedo. Mi madre y la abuela Antonia tenían razón. Al enterarse de mi embarazo, Mario se marchó lejos. Me dijo que tenía mucho que vivir, que era demasiado joven para atarse a las responsabilidades de la paternidad. Incluso dudó de que fuera el verdadero padre.

Diez años después, te miro,  parece que me miras, nos miramos…pero ya no nos vemos. En la pequeña foto coronada por un borde nacarado, apenas se vislumbra el color de tus ojos. Esos ojos verdes en los que un día vi un inmenso lago, profundo y algo misterioso. Un lago en el que  me sumergí y del que aún hoy no he conseguido salir. Rozo la superficie marmórea y fría con la yema de los dedos, miro la fotografía en la que apareces y con lágrimas en los ojos te pregunto ¿por qué? Nadie me responde. Siento que voy a desfallecer. Como si otra vez me hubieras atrapado entre las aguas.  Y no siento la fuerza suficiente como para impulsarme hacia el exterior.
-Mamá, ¿quién es el hombre de la foto?
-Es un viejo amigo del instituto -contesto, todavía anestesiada por los recuerdos. Hacía mucho tiempo que no nos veíamos. Hacía diez años que no sabía nada de él y quería que te conociera.
- Pero mamá. Ese hombre de la foto está muerto.
- Ya lo sé, mi amor. Únicamente necesitaba ver sus ojos por última vez.